Варганные сказки

Наверное начну с предыстории :-)

Один хороший человек попросил меня выложить фото моих варганов ;-) Выложила. Но у каждого действия есть продолжение, которое вылилось в три варганные сказки.

Якутский Хомус

Олег присел на лесном пригорке и стал играть на коком-то странном инструменте. Звук расходился от него волнами и был то низким, то высоким, а то и рыкающим. Птицы замерли. Деревья перестали раскачиваться и вытянулись в струнку. Так продолжалось какое-то мгновение, а потом в лицо ударил порыв ветра, кроны деревьев зашуршали листьями и по траве пробежала лёгкая рябь.
- Хомус! Хомус! – тарахтели на ёлках белки.
- Якутский! Якутский! – щебетали синицы.
- Ишь ты… То кукушкой прикинется, то как будто на коне скачет – вдалеке добродушно проворчал медведь.
А Олег их не слышал. Он действительно как будто летел на коне. На малом коне. В этот момент для него не существовало ни пространства, ни времени, ни расстояния. Потому что он стал вибрация, он стал ррррык, он стал
ЗВУК

Индийские и Непальские Морчанги

Некоторые индусы считают, что мир произошел из ЗВУКА. Лично Я хочу думать, что это был звенящий звук морчанга. Вы только представьте, как это красиво, когда вне пространстве и вне времени сначала рождается легкий звенящий ЗВУК, потом из звука рождается СВЕТ – мяяяягкий, роооовный, струящийся. А из света рождается ЦВЕТ – светлые тёплые пастельные тона, переходящие от розового к фиолетовому. И посреди этого великолепия под звуки морчанга, медленно-медленно, начинает пробиваться росток. Мягкий свет проходит через его стебель и листья. Мягко звенит морчанг. Бутон наливается цветом и светом. Бело-розовые лепестки раскрывается.
Так рождается мир.
Так рождается Бог.
Так он рождается из ЗВУКА.

Казахский Шанкобыз

6 утра. Прохлада. На железнодорожной станции гудит поезд. Этот звук раздается на весь наш железнодорожный район. Вдруг на всю квартиру начинает голосить радио:
- Алма-Ата селектармыс! ("говорит Алма-Ата")
Потом раздается какая-то дикая национальная музыка, в которой очень четко различается домбрА и где-то далеко на заднем плане – шанкобыз.
- ПАПА! Ты ОПЯТЬ радио не выключил! – кричит мама из соседней комнаты дедушке.
А я лежу под лёгким покрывалом, слушаю казахскую музыку, вдыхаю свежий утренний воздух, наполненный ароматами цветов и созревших персиков, и улыбаюсь, радуясь тому, что дедушка вечером опять оставил радио включённым.
Это было много лет назад. И вот именно в такие воспоминания я окунаюсь с головой, когда держу в руках казахский шанкобыз. На вид он как будто из ржавого гвоздя сделан. А когда начинаю играть, то перед глазами у меня степь, солнце, СУХОЕ тепло, которое тело (особенно после Сахалина) впитывает в себя, как губка влагу и топот копыт – тугудук- тугудук-тугудук...
ЗВУК